Du hast mich gefragt und ich hab nichts gesagt.

Tre anni fa, quando ancora non giravo così ossessivamente per concerti ma ne vedevo solo tantissimi, portai mia mamma a vedere i Rammstein. Sinceramente temevo un po’: non è che puoi dire a un genitore che ascolti una band così, che oscilla tra temi strettamente sessuali e momenti in cui sembra che all’occhio inesperto si inneggi un po’ lì e là a cose riconducibili al nazismo può far pensare a un genitore, uno di quelli lì che temono per la salute mentale dei figli (…), che ecco forse c’è un problema.

Ma mia mamma ad ogni show dei Rammstein ride a nastro.

Lo show di ieri a Bologna è stato una figata assurda. Un’ora e quarantacinque di quelle cose che ti fanno dire “sì, ma mi sa che gli Arctic Monkeys anche no: si va a Villa Manin a vedere un tripudio di lanciafiamme”.

[poi certo, come rimanere vaghi davanti a siparietti homosex-bsdm mentre tua madre è vicino a te, ecco: ci vuole stile. Phew. Ciao mamma. La prossima volta ti porto da Morricone?]