Fran’s corner

Prima di andare al raduno tumblero e capire che lo spritz col Campari è più Anzyano di quello all’Aperol (massimo rispetto per Gualtiero, il secondo veneto dedito all’alcool che conosco e il secondo normale) (quindi son cose collegate) (del resto Hitl… ehm) son passata all’ipercoop e mi è anche successa una cosa strana assai.
Io, che sono una di quelle persone che se si scordano anche una penna altrui nella propria mano un po’ in colpa si sentono.
Me, che ci ho la sindrome dello spacciatore e quindi ogni volta che vedo le forze dell’ordine mi si prende l’ansia e il panico anche se l’unica cosa che ho fatto è stata scaricare un mp3 ma non c’è un computer nelle vicinanze.

Io non lo so.

Provo ad uscire dall’ipercoop e inizia a bippare lì la cosa antitaccheggio. Consegno giacca, telefonino, portafoglio alla tipa delle sicurezza.
Ripasso.
Ribippa della maremmaladrazozzazoccola.

Guardo sconsolata la tizia e gli dico "guardi, magari son le scarpe nuove, ché non mi han tolto magari bene l’antitaccheggio, provo a toglierle"
Passo in calzini lì la barriera e ri fa di nuovo bipbipbip.
Sconsolata sono.
La tizia mi guarda e chiama il responsabile di nonsocosa.
"Guardi, è nuovo anche il maglione, ma in verità quello a toglierlo non è uno spettacolo così figo"
La tizia dice scusi ma intanto mi tasta-perquisisce e io dico maprego si figuri anche se ormai ho le ovaie a julienne.

Arriva il responsabile che mi guarda tipo casoumano. Del resto porto anche dei pantaloni arancioni e sono più truccata di Silvio. Alla coop. Per dire eh.
Insomma, non esce fuori nulla. Secondo me ho nello stomaco una placca antitaccheggio. O sono troppo preziosa (haha) (che tristezza)

Ieri l’altro m’era sembrato di sentire due sirene che facessero sirenaggio, solo che stavo sentendo le tracce dal vivo dei Muse a Berlino, e sai come è il sinth, la vocina di Bellamy, e io lì pensavo che insomma no, poesse che mi stavo sbagliando.

Invece hanno fatto flambé un piano del DUC. Ecco, sotto l’acronimo DUC, che va a significare direzionale uffici comunali o similia, e c’è quindi questa serie di edifici che un po’ ti ricordano l’edilizia popolare con quel tocco di innovazione ma anche la riqualificazione di un’area postindustriale che contengono il comune e alcuni assessorati e il parcheggio comodo per andare in centro.
Beh, ecco, nel parcheggio è andata a fuoco una macchina che ci aveva anche 50 anni. L’han lasciata lì’ e poi boh, forse sarà l’autocombustione di Giacobbo. Però ha fatto 500mila euro di danni. E ha un po’ reso fumé i tigli lì di fuori.

[‘sta cosa di Giacobbo è da indagare, tra lui e Ruggeri mi sa che minano la mia psiche: stanotte stavo andando in ingresso e ho sentito il rumore del treno e cogli occhi cisposi e appannati ho visto solo i led verdi del portatile e rossi del gratì sottocarica. Ho sobbalzato e mi si è preso un colpo. Stress? troppa tv?]

A Luglio le passeggiatrici/accompagnatrici/entreneuse/squillo/escort che solitamente stazionano nel tratto di via Emilia da me percorso, che spazia da viale dei caduti di piazza tien a men in Reggio Emilia alla rotatoria per Taneto di Gattatico erano presenti circa ogni 500 metri con tanto di maggior loro presenza nelle vicinanze di rotatorie e incroci. Quotidianamente ogni professionista stazionava circa nella stessa posizione stradale dalle ore 21. Alcune proprio scaricate alle rotatorie da appositi pullmini grigi di marca Mercedes, di cui vogliamo dire al racket che non ci ricordiamo la targa non per paraculismo, ma proprio perché la nostra mente scarta i dettagli importanti.

A Settembre le si trova solo al venerdì e di un numero ridotto del 70%

Mia mamma ha ricevuto una multa sulla sua macchina. A parte che ultimamente si usa la mia macchina, e quindi già la cosa era sospetta, la cosa strana è che ‘sta multa venisse da Lodi. Perché sinceramente il culo nel lodigiano, in auto, credo non ce l’abbiamo mai messo. Del tipo che noi non s’è andate mai a Milano in auto, dacché è una rottura di coglioni, suvvia.

Dicevo arriva ‘sta multa. Incapibile. Cioè, quello che si capisce è che c’è da pagare centosessantaeuro e che i punti della patente che saranno scalati sono tre. Bene. No, cioè, bene un cazzo. Ché uno se prende un autovelox perché si sente Fisichelladentro è una cosa, se lo prendi perché non ci sei neppure stato ecco, ‘sta multa presa ectoplasticamente alle 23 e qualcosa del 4 agosto, dai, come dire, ti girano i coglioni.
Poi i codici che non ci si capisce nulla.
Meglio puntare su una cosa: l’odio tra i comandi della stradale. Basta dire a Parma che son di Lodi e ti aiutano tantissimo, quasi per fargli dispetto. Ti dicono che la multa, quel codice lì è un tutor, e per il tutor ci deve essere una foto, e in caso ce la facciamo mandare qui e la confrontiamo se può esser vera.

Sì, ma a me, nel lodigiano, non sarebbe venuto in mente di andarci neppure coi neuroni sotto lsd.

Dopo che li trovi capisci anche che te per una multa a Lodi devi chiamare il comando di Milano. E a Milano il venerdì pomeriggio e neppure il sabato lavorano. A Parma sì. Oserei un suca, ma sono troppo signora.
Poi quando trovi l’agente, il lunedì, l’agente ti dice che ecco, insomma, ah non era tua la macchina? Ah, ma è una Ibiza? Allora sì, la lettera finale che lui presumibilmente pensava fosse una B allora potrebbe essere anche una P. E che allora si è sbagliato. Ma pirla ciecato, non potevi controllare alla motorizzazione i due modelli diversi di auto, tutore del disordine tu che puoi?

Le seghe diobono, le seghe in ognissenso.