Happiness hit her like a bullet in the head.

Florence Welch è bella e brava. Brava e dolce, brava e simpatica. Ha carisma a pacchi. Ha una presenza scenica inversamente proporzionale al suo peso. Spacca. Ha una voce della madonna. Non l’avete vista live? Vi ho filmato qualcosina, ma appena potete recuperarla fatelo.

Ieri al ritorno abbiamo sfruttato i camion come safety car, perché c’era così tanta neve che non si vedevano neppure i cartelli con le indicazioni stradali. E gli spargisale mi hanno fatto la fiancata sparandomi sale.
La tormenta di neve il nove marzo e Fiorenza principessa della neve.
Così contenta, così felice, così zompettante. Ha solo un difetto: i piedi piatti. Ma zompettava, felice, e diceva alle persone di mettere altri sulle proprie spalle come ai festival, perché sembravamo una platea da festival. E questo detto da un’inglese è un complimento.

All’Estragon comunque i due soliti rompicoglioni li abbiamo trovati. Compresi i buttafuori che bannano le reflex (e io e la mia compattina ieri abbiam fatto miracoli) [e i problemi d’audio stavolta li ha avuti lei sul palco, ecco]

Figata. Cosmica.
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