Month: Gennaio 2012

Credo che uno dei miei difetti principali sia quello di avere sempre delle aspettative su tutto ciò che mi circonda. Mi aspetto sempre che quella determinata situazione si evolva in un modo che io ho costruito solo dentro la mia testa, o che quella determinata persona si comporti in un modo che solo io ho immaginato. Invece dovrei saperlo che non funziona così, dovrei avere sufficiente esperienza per capire che le cose non stanno così. Con il tempo e a furia di cadere mi sono reso conto che la felicità, o qualunque stato interiore che solo vagamente gli assomigli, non coincide con il mondo esterno, sia che si parli di situazioni, sia che si tratti di persone. Tuttavia la constatazione di essere tutti delle isole mi riempie di tristezza, non ci posso fare niente. Le frasi “Non aspettarti niente da nessuno” e “Nasciamo soli e moriamo soli” le ho sempre guardate con sospetto, mi sono sempre sembrate dei luoghi comuni, eppure sono terribilmente vere. Dall’esterno credo di dare l’impressione di una persona con una specie di barriera tra sè e il mondo ma non è così, forse lo è stato in alcuni periodi della mia vita. Forse è vero che sono una persona solitaria, so ritagliarmi i miei spazi di solitudine, a volte ne ho pure bisogno, ma odio la solitudine quando questa si presenta sotto le drammatiche vesti di condizione estrema e reale della natura umana.

Poi c’è quella che la si chiama Felicità. La felicità sembra essere questione di un attimo, un attimo di cui non abbiamo consapevolezza e che facciamo svanire dilatandolo nello spazio. Allora dovrei riuscire a valorizzare qualunque attimo e non relegarne nessuno nei bassifondi della memoria. I due gradi della felicità allora sono: il più basso, quello conferitoci dalla percezione del bello che fa sviluppare in noi la gratitudine alla vita e l’attaccamento ad essa; e quello più alto: quello in cui si è capaci di andare oltre il contingente, oltrepassando e trasformando fatti e sensazioni negative, diventando così capaci di guardare oltre il dolore stesso. La felicità allora non è fruizione di qualcosa che viene dall’esterno ma è dentro noi stessi e sta nella capacità di operare questa trasformazione del presente, operando al contempo una proiezione futura ed annullando così il tempo.

Com’ era prevedibile sette anni sono come un giorno. Ci sono sempre la sedia blu, la penna frenetica e lo spettro di una scomparsa. Ci sono sempre le fottute ore che non finiscono mai, le mattine senza senso ed i gatti incuranti e sonnolenti. Alzarsi, vivere, sforzarsi. Adesso che la luce si affievolisce dopo avermi inondato di beatitudine. Probabilmente non ho acquisito nessuno stile. Riesco solo a comporre meglio le cose e ad ordinare la vista con maggior raziocinio. A che serve premere il pulsante di scatto se la realtà è sempre uguale a se stessa?

C’è questo mio amico che tipo sono giorni in cui non ci sentivamo e gli ho mandato una mail chiedendo se fosse vivo o meno.

Mi ha detto che sì, lo era, schiacciato dal suo lavoro al di sotto degli agognati dalla mia generazione mille euro al mese, e che leggeva però più spesso il mio blog di quanto facesse prima.

La cosa non mi ha tranquillizzata.

Di lui preferivo maggiormente la domanda ciclica su perché mai mi tingessi i capelli. Credo di aver sviluppato una vagonata di risposte a questa domanda, un po’ come a tutte quelle che considero cretine e che alla fine reinvento ogni volta. Sai: almeno per il gusto di rispondere.

Mi chiedo anche se ci debba essere una ragione per tingersi i capelli: del resto però ho quei rantoli di commozione quando vedo i pigmenti rossi in fila ai supermercati crucchi. Qui in Italia sembra che esista solo il biondo. Meh. Vabbé. Comunque non credo ci debba essere una ragione, ma quella che adduco sempre al mio amico è: “La mattina non mi trucco, almeno i capelli sono un vezzo”.

[e quanto pare fino ad oggi era convincente]

Posso dire, però, che ultimamente ho letto in riviste di moda che il rosso dona solo alle giovani [E NILLONA PIZZI?] perché altrimenti evidenzia dippiù le rughe. No problem, cicci: noi rotondette arriviamo ai trentanni con un culo degno di valeriamarini, ma a zero solchi nella pelle. Tzè.

Non so come mai, dicono che sia però sintomo di amichevolezza finire a parlare di feci tra amici. Però ecco, non so se preoccuparmi: io e le mie amichette si finisce sempre a parlare di cacca con la stessa frequenza in cui in Sex and the City si parlava di sesso.

Ma vi giuro, altro che i discorsi che finiscono lì. Proprio non so, si termina sempre col parlare di quanto si staziona al bagno e quanto sia scarsamente confortevole doversi confrontare con queste problematiche. E voi uomini che quando ci vedete ci chiedete di non parlare di smalti o scarpe. Boh, sarà che tra simili ci si attira, ma i nostri discorsi terminano sempre lì. Oppure anche quando si parla di altro si termina là, partendo anche non so, dal lavoro e dalla propria malattia cronica intestinale e rispondendo sagaci alla domanda retorica “cosa può fermarti?” dell’interlocutrice un secco “solo la mancanza di carta igienica”.

Capite?

Poi io mi chiedo sempre una cosa di cui non si parla mai e per cui non capisco i popoli nordici: la mancanza di bidet indove poi tu dopo aver avuto il prodotto della peristalsi non proprio consistentemente perfetto e cilindrico, sebbene tu abbia usato diversa carta per nettare, come tu possa procedere ad un’accurata pulizia laddove tu abbia la doccia a disposizione e neppure quella con il saliscendi. Dovremmo spezzare questo tabù e capire, perché spesso io non ho una grande soddisfazione dall’attività pulente. E mi fermo, ché ho tentato di essere aulica.

Alice: “Comunque il Giappone merita un viaggio solo per il bidet incorporato nella tazza del cesso riscaldata.”

Fran “mh, ma è igienico? me lo son sempre chiesto. cioè, non è che si mischiano cose?”

Alice: “una passata e via, due lati, nessun miscuglio”

Fran: “uhm”